С. Довлатов

Ну понятно. От Бродского - к некрологу.
Серость - серостью, а честность - честностью. Честная серость.
Не порок, нет.

НЙ, опять же. Только не остров, а рядом. И смерть, тоже рядом.

Искалеченность родиной. Два слова. Бегство в смерть, в пьянство.
Мордор, выехавший, но не уехавший окончательно, не избавившийся от злобы,
от желчи, от нервности... от искалеченности.

ну да. бывший зэк и бывший вертухай нашли друг друга.
Если поразмыслить, то очень знаково, и довольно смешно.

Два полу-еврея, полу-зека, полу-охранника, полу...  и ранние смерти.

А другого и не может быть.
СССР как он есть.

Родина. Язык, да, без языка трудно, никуда, вообще говоря.

Не читал Довлатова. Не осуждаю. Просто пазл сложился.

полу-пазл.

С чего начинается Родина?

=========================================
Однако, это ведь лучшие сыны россии, так сказать.
пусть и не цветные, серые, но честные! честные без феодального оптимизма,
без лозунгов, без стремления к власти и силе ..

другие - люди системы, лидеры совка - омерзительны.
от начальников цеха до секретарей парткома, от профессоров до академиков,
да, да.. хотя это и не так заметно, конформизм на костях зэков, не заметен, если
не думать про это. главное  - не думать. ну если думать, то пить, конечно.
пить обязательно. иначе ...совсем тяжело. ну или в церковь ходить, диссидентскую,
но это трудно совместить с легкой жизнью.


так что Йося и Сережка - лучшие люди совка, 
по праву лучшие.
лучшие русские люди - евреи.
это, естественно, вызывает раздражение у ИРЛ,  ну да... обидно, понимаешь...

как был мордор грустным, так и остался таким. видимо судьба такая.

J. Brodsky

Нда, когда кажется, что, может быть,   не они поехали и приехали, а ты...
помогает. Хорошая проза, внимательная к жизни, правдивая, в меру сил

Служба в советской армии длилась  от трех до четырех  лет, и я  не видел
человека,  чья  психика   не  была  бы  изуродована   смирительной  рубашкой
послушания.  За исключением  разве музыкантов из военных  оркестров да  двух
дальних  знакомых,  застрелившихся  в  1956  году  в  Венгрии  --  оба  были
командирами танков. Именно армия окончательно делает из тебя гражданина; без
нее  у  тебя  еще  был  бы  шанс,  пусть  ничтожный,  остаться  человеческим
существом. Если  мне  есть чем гордиться  в  прошлом, то  тем,  что  я  стал
заключенным, а не солдатом. И даже упущенное в солдатском жаргоне -- главное
мое огорчение -- было с лихвою возмещено феней.

И еще серость:
добавил серости - переключившись в монохром.  Некое изменение, пока более приятное,
нежели не-приятное. Как черно-белые фотографии, точнее монохронме, в определенном смысле умней цветных, позволяют не отвлекаться от структуры, так  и тут... реклама и хаос
исчезли. Серость. Похвала серости, да.
Бродский тоже серый, монохромный, хоть и твердит о многообразии. Сын страны, хуле.


Ага, угадал, дочитал до конца =

 Жил-был  когда-то  мальчик.  Он  жил в самой несправедливой  стране  на
свете. Ею правили  существа,  которых  по всем человеческим меркам следовало
признать выродками. Чего, однако, не произошло.
     И был город.  Самый красивый  город на  свете.  С огромной серой рекой,
повисшей над своим глубоким дном,  как огромное серое небо -- над ней самой.
Вдоль  реки  стояли  великолепные  дворцы  с  такими   изысканно-прекрасными
фасадами,  что  если  мальчик  стоял  на правом  берегу, левый выглядел  как
отпечаток гигантского моллюска, именуемого цивилизацией.  Которая  перестала
существовать.
     Рано  утром,  когда  в  небе  еще  горели  звезды,  мальчик вставал  и,
позавтракав яйцом и чаем, под радиосводку о новом рекорде по выплавке стали,
а  затем под военный хор, исполнявший гимн вождю, чей портрет был приколот к
стене над его еще теплой постелью, бежал по заснеженной гранитной набережной
в школу.
     Широкая река лежала перед ним, белая и застывшая, как язык  континента,
скованный немотой,  и большой  мост аркой возвышался в темно-синем небе, как
железное небо.  Если  у мальчика  были две минуты в запасе, он скатывался на
лед и  проходил двадцать-тридцать шагов к середине. Все это время он думал о
том, что делают  рыбы  под  таким  толстым льдом.  Потом он  останавливался,
поворачивался на 180 градусов и бежал сломя голову до самых дверей школы. Он
влетал в вестибюль, бросал пальто и шапку на крюк и несся по лестнице в свой
класс.
     Это была большая комната с тремя рядами парт,  портретом Вождя на стене
над стулом учительницы и картой двух полушарий,  из которых только одно было
законным. Мальчик  садится на место, расстегивает портфель, кладет на  парту
тетрадь и ручку, поднимает лицо и приготавливается слушать ахинею.

             1976

===========================================================================

Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой, 
Слава Богу, проиграно. Как говорил картавый, 
Время покажет "кузькину мать", руины, 
Кость посмертной радости с привкусом Украины. 
То не зеленок - виден, траченный изотопом, 
Жовто-блакытный реет над Конотопом, 
Скроенный из холста, знать, припасла Канада. 
Даром что без креста, но хохлам не надо. 
Горькой вошни карбованец, семечки в полной жмене. 
Не нам, кацапам, их обвинять в измене. 
Сами под образами семьдесят лет в Рязани 
С залитыми глазами жили как каторжане. 
Скажем им, звонкой матерью паузы метя строго: 
Скатертью вам, хохлы, и рушником дорога. 
Ступайте от нас в жупане, не говоря - в мундире, 
По адресу на три буквы, на стороны все четыре. 
Пусть теперь в мазанке хором гансы 
С ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы. 
Как в петлю лезть, так сообща, суп выбирая в чаще, 
А курицу из борща грызть в одиночку слаще. 
Прощевайте, хохлы, пожили вместе - хватит! 
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит. 
Брезгуя гордо нами, как оскомой битком набиты, 
Отторгнутыми углами и вековой обидой. 
Не поминайте лихом, вашего хлеба, неба 
Нам, подавись вы жмыхом, не подолгом не треба. 
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду,
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду. 
Что ковыряться зря в рваных корнях покопом. 
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзомбом, 
Полно качать права, шить нам одно, другое. 
Эта земля не дает, вам, калунам, покоя. 
Ой, ты левада, степь, краля, баштан, вареник, 
Больше, поди, теряли - больше людей, чем денег. 
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза 
Нет на нее указа, ждать до другого раза. 
С Богом, орлы и казаки, гетьманы, вертухаи, 
Только когда придет и вам помирать, бугаи, 
Будете вы хрипеть, царапая край матраса, 
Строчки из Александра, а не брехню Тараса.

======================================================

Не будут они хрипеть строчки из Александра, не будут

Все же удивительный, Йозеф не Кнехт, удивительный.

Пленник языка. Но это ладно. Это 1991. Любовь то кончилась позже. в 2014. Предали Тараса кляти москали, люмпены с даунбаса, наемники сраные, за бабло устоили стрельбу и смерть на востоке, разнесли по отечески новое зимбабве, в прах... Рузький мир явил себя и тут же сдох. как идея. кончился. усе. карачун. отошел и разложился. теперь только вонь и никакой поэзии - только прилепин, только хардкор.

The rest is silence.

G. Perelman

пишут, что в его квартире нет мебели  и полно тараканов.

не пишут, сколько тараканов в головах у 99% зомбо-населения.
определенно, больше нежели у Перельмана,
на один кубический  миллиметр
жилой площади.

Развели, понимаешь ли, в результате социальной инженерии.

Jean Bourgain

Пытался читать его в 1985 году. Хотя нет, даже и не пытался. Пытался что-то усмотреть в тех, старых задачах. Безуспешно. Видел его один раз. И ладно. Великий математик умер. Мир не содрогнулся. Друзья скорбят.

emile savitry

очень, да

очень, да.

ага, понял 100  CHF
познавательно, да.
очень познавательно.


не то, что ленин, рубль металлический.

100 chf ага.

Lenin

 всегда живой...

ну сколько можно то?

в чем сила брат?

в общем - на маленьком плоту
с крепчающим                 маразмом.
в обнимку с charoonoom,

работают! они работают! незадаром.
дикие трудяги!
любит их народ всякое говно.
==========================

только Вася еще не умер.... пока,

и отмотавшие срок в интернете живые мертвецы.

==========
Битов вот умер. Андрей.  долго вспоминал, что же он такого написал
когда-то, давным-давно, в иной жизни.. в 60 каком-то, еще молодым
человеком, остро чувствующим жизнь и фальш.

не смог вспомнить. подсмотрел. Пушкинский дом.
открыл, на случайной странице.
ну да.
так и было

про баб, еврейский вопрос, водку и поиски смысла.

теперь не ищут. в общем, да Битов умер... задолго до 3.12.2018,
лет так 30 как.  с началом распада совка.  теперь умер кто-то еще.
что-то еще. оболочка битова.
==============
А Скобов не умер. И, кажется, что он лучше Битова. Сильней и честней.
поэтому жив, по - настоящему.
левый-эсер-праведник.
чудны твои дела, Господи!

призывы Скобовва тоже чудны, - убей колорада - типа убей прокаженного,
но .. разве это метод остановитть проказу или чуму?
да, они не лечатся, прилепин болен, неизлечимо, трупной болезнью,
но ...
все же как то слишком .. откровенно. ну да сильный и честный, но все же
как-то это не по левоэсерски больного умертви!

время лечит, типа.  это заклинание обращено ко времени.
хоть мы его и убивает, но именно оно нас закапывает, превращает в пыль.

Да здаравствует ChronoS!

======
не... ну они точно невменяемые:
сми спешат сообщить
гоп-стоп новости по центральным каналам

гопник панин разбился!
прям горе всенародное!


каков народ, такой и царь
каков народ, таков и герой-бандит
каков народ, такие и новости
каков народ, такова и "элита"

народ страны РФ.

пой Вася, пой.

Albert Schweitzer

Странно к нему относился. он казался мне скучным.
да, да - скучным немцем, протестантом, что казалось мне ругательством.

а теперь вот думаю другое - он ведь прав по-существу. он был честен.
по - немецки, между прочим.  и не верил в Христа-Бога, а верил в Христа-человека.

не вмешивался в политику до Хиросимы.
потом был вынужден что-то говорить по этому поводу.
ну очевидное, конечно.

он был прав.

показал как нужно.

Вспомнил о нем, слушая Баха.

был  слишком умным некрасиво,  глупо, он это понимал.

Francis Lai 32-18

печально
медленно


похороните его под эммануэль-2.

красиво и с насмешкой.
насмешкой над смертью.

Валентин Катаев

Вот странно.

Есенин вернулся из года так 1970,
когда он стал странно популярен, вероятно на волне
философского пьянства, 70-80-ых, потом стало не до этого.

Вернулся, чтобы позвать ... Катаева,  своим "клен ты мой опавший.. да,
именно тогда Великанова неплохо спела и что?
позвал
алмазный мой венец 1978... смелая книга, подумал, что можно, нужно что-то написать
кроме
белеющего паруса,
а ведь неплохо написал, глазами ребенка, своими глазами.
да, у него ведь нет ничего кроме био - а стихи свои он не показывал.

но про жизнь московских поэтов написано хорошо. просто хорошо написано.
========
 и не только поэтов. про гомосос-тусовку книжка- алмазный его венец.

познавательное чтение. и да, таки да, все хотели в париж. из лагеря на свободу.
на уровне интуиции. сделать ероплан и улететь в париж. нет-нет - революция - неповторима
и велика, кстати, годовщина сегодня как же так - никто не отмечает, кроме уродов...

и еще одно = бунин и олеша правильно поставили катаеву диагноз = волчьи уши,
имя его = наемник.

Salut, dear EA

Hi, it's me again
Hi, how are you?

===============================

типа, сельют, мы вернулись:

что нам в нем не нравится

то, что он из инструмента, превратился в побрякушку. в колокольчик на овце.

ну да.


поэтому генетические преступники вызывают сочувствие... они пытаются снова
превратить его в инструмент. пусть взлома. но инструмент.

дураки хуже.

дурная репутация

ну да.

пишут, = ой, совковая эстрада была лучше, ой... хотим взад в ссср...

                                       вся эстрада была лучше, в этом смысле, глобально...

тогда лучше уж в париж хотеть, все раньше хотели в париж...

опять в париж захотелось
а что был?
нет, хотел.

попадете в совок и тут же будете хотеть в париж...
в тот, не сегодняшний,
вперед в прошлое.

завируха, метель завируха..

комментаторы доставляют, да.
==========================================================
впрочем их можно понять: 
беспредел газетных полос и новостей говорит об откате в 90-ые

давай по новой: мордобойцы и футболисты - герои первых полос,
типа мы тоже можем выпрыгнуть из клетки, ну да.... да.

неприятное напоминание о клетке. тогда тоже была клетка, но леня был ангелом
по сравнению с нынешними беспредельщиками и беспредельщицами.

ну да = О таком как Брежнев остаётся только вспоминать и мечтать чтоб так опять стало как было при нём. Но это невозможно при наших гандонах =