- Киев ненавижу. – процедил таксист.
- Да? – удивилась я, однажды полюбившая Киев навсегда и абсолютно, и потому не представлявшая, как можно не любить его, Киев. – Странно. Зачем вы тогда здесь живёте?
- А я не живу. Я мучаюсь. – ответил таксист. – Давно бы уехал, да некуда. Куда можно уехать в этой стране?
- Вы и страну не любите. – утвердительно спросила я.
- А за что её любить? – взвился таксист. – Я всё делаю для того, чтобы из неё уехать. И уеду!
- Бог в помощь. – машинально пробормотала я, решив прекратить разговор, но не тут-то было.
У таксиста, очевидно, накипело. И он решил обратиться к моим ушам серьёзно и пылко.
- За что? За что её любить, скажите мне? – вещал таксист, поудобнее устраиваясь в тянучке на мосту. – Если ещё раньше здесь можно было жить, то сейчас эти майданутые всё испортили!
Я подняла брови и улыбнулась.
.....
- Сколько по счётчику? – спрашиваю я.
Он получает деньги. Мнётся, глядя в руль. Руки дрожат.
- Знаете, я верю в то, что вы рассказали. – говорит вдруг он.
- Почему? – спрашиваю я.
- Вы так рассказывали, что придумать это невозможно. – снова шепчет он. – Я понимаю, что вы всё это пережили. И я вас уважаю за это. Вы не представляете, как я вас уважаю. Но я вас боюсь.
- Почему? – ещё больше удивляюсь я.
- Вы психопатка. – осторожно говорит он.
- Мдааааа? – мурлыкаю я. – Кстати, вы обратили внимание, как я говорю?
- Обратил. – горячо, но тихо говорит он. – Вы говорите тихо и убедительно. И у вас холодные глаза. Они у вас такие холодные, что я боюсь на вас смотреть. Это самый страшный вид психопатии. Тихий. Вы же можете убить за свои убеждения.
- И за чужую боль. Правда? – вкрадчиво говорю я, склоняясь к нему.
- Правда… - шепчет он, глядя в руль.
...................
таксисты - рублиштейна-24 - как герои больших городов, маленькие герои.
вам куда?
==========
=Они ведь на самом деле все понимают, эти таксисты, эти законсервированные в советском союзе тётки, эти дядьки-зомбопузики, эти радетели за русский мир и против бендеровцев - они на самом деле понимают кто стреляет и что происходит на оккупированных территориях. Но цепляются за придуманные для них мифы. Это уже что-то психиатрическое, наверное...=
понимают, да, но ... деньги, деньги для этих людей важны - таксисты же,
малый прайс. бабло победило в них высоких безумцев - психопатов ггг.
примордоровец в третьем поколении он ведь таксист в третьем поколении,
лакей в третьем поколении, лакей... ну жить то нужно, да.. а нужно ли?
нужна ли такая жизнь?
из разговора с выехавшими на заработки молодыми ребятами, -
- из разговора понял одно = они любят деньги, считают, что деньги
правят миром, хотят их заработать... батрача на дядей, ну ладно..
но
они не понимают порочность и глупость такого подхода.
деньги принесут заботы и неприятности, проблемы... а молодость и
нечто более важное - дети к примеру - пройдут стороной.
не понимают.
тоже, некоторым образом отзомбированы псевдо-реальностью.
а возможно это просто нерешительность, трусость.
спасительная трусость. бегство в лживость образов, навязанных извне, не внутренних.
таксисты, да. все мы немного таксисты, не в лучшей своей части.
============
а Гамлет, он что .. ? тоже того, немного таксист? немного флейтист...
вот и вопрос его приобретает с годами несколько иной смысл:
кончать или не кончать?
- Да? – удивилась я, однажды полюбившая Киев навсегда и абсолютно, и потому не представлявшая, как можно не любить его, Киев. – Странно. Зачем вы тогда здесь живёте?
- А я не живу. Я мучаюсь. – ответил таксист. – Давно бы уехал, да некуда. Куда можно уехать в этой стране?
- Вы и страну не любите. – утвердительно спросила я.
- А за что её любить? – взвился таксист. – Я всё делаю для того, чтобы из неё уехать. И уеду!
- Бог в помощь. – машинально пробормотала я, решив прекратить разговор, но не тут-то было.
У таксиста, очевидно, накипело. И он решил обратиться к моим ушам серьёзно и пылко.
- За что? За что её любить, скажите мне? – вещал таксист, поудобнее устраиваясь в тянучке на мосту. – Если ещё раньше здесь можно было жить, то сейчас эти майданутые всё испортили!
Я подняла брови и улыбнулась.
.....
- Сколько по счётчику? – спрашиваю я.
Он получает деньги. Мнётся, глядя в руль. Руки дрожат.
- Знаете, я верю в то, что вы рассказали. – говорит вдруг он.
- Почему? – спрашиваю я.
- Вы так рассказывали, что придумать это невозможно. – снова шепчет он. – Я понимаю, что вы всё это пережили. И я вас уважаю за это. Вы не представляете, как я вас уважаю. Но я вас боюсь.
- Почему? – ещё больше удивляюсь я.
- Вы психопатка. – осторожно говорит он.
- Мдааааа? – мурлыкаю я. – Кстати, вы обратили внимание, как я говорю?
- Обратил. – горячо, но тихо говорит он. – Вы говорите тихо и убедительно. И у вас холодные глаза. Они у вас такие холодные, что я боюсь на вас смотреть. Это самый страшный вид психопатии. Тихий. Вы же можете убить за свои убеждения.
- И за чужую боль. Правда? – вкрадчиво говорю я, склоняясь к нему.
- Правда… - шепчет он, глядя в руль.
...................
таксисты - рублиштейна-24 - как герои больших городов, маленькие герои.
вам куда?
==========
=Они ведь на самом деле все понимают, эти таксисты, эти законсервированные в советском союзе тётки, эти дядьки-зомбопузики, эти радетели за русский мир и против бендеровцев - они на самом деле понимают кто стреляет и что происходит на оккупированных территориях. Но цепляются за придуманные для них мифы. Это уже что-то психиатрическое, наверное...=
понимают, да, но ... деньги, деньги для этих людей важны - таксисты же,
малый прайс. бабло победило в них высоких безумцев - психопатов ггг.
примордоровец в третьем поколении он ведь таксист в третьем поколении,
лакей в третьем поколении, лакей... ну жить то нужно, да.. а нужно ли?
нужна ли такая жизнь?
из разговора с выехавшими на заработки молодыми ребятами, -
- из разговора понял одно = они любят деньги, считают, что деньги
правят миром, хотят их заработать... батрача на дядей, ну ладно..
но
они не понимают порочность и глупость такого подхода.
деньги принесут заботы и неприятности, проблемы... а молодость и
нечто более важное - дети к примеру - пройдут стороной.
не понимают.
тоже, некоторым образом отзомбированы псевдо-реальностью.
а возможно это просто нерешительность, трусость.
спасительная трусость. бегство в лживость образов, навязанных извне, не внутренних.
таксисты, да. все мы немного таксисты, не в лучшей своей части.
============
а Гамлет, он что .. ? тоже того, немного таксист? немного флейтист...
вот и вопрос его приобретает с годами несколько иной смысл:
кончать или не кончать?
