1917

Русскому, языческому пейсателю было тогда 47. В конце сентября он написал несколько
хороших стихотворений.

Там, в полях, на погосте,
В роще старых берез
Не могилы, не кости -
Царство радостных грез
Летний ветер мотает
Зелень длинных ветвей -
И ко мне залетает
Свет улыбки твоей.
Не плита, не распятье -
Предо мной до сих пор
Институтское платье
И сияющий взор.
Разве ты одинока?
Разве ты не со мной
В нашем прошлом, далеком,
Где и я был иной?
В мире круга земного
Настоящего дня
Молодого, былого
Нет давно и меня!


Стали дымом, стали выше
Облака, - лазурь сквозит
И на шиферные крыши
Голубой водой скользит

Что с того, что крыши стары
И весенний воздух сыр!
Даже запахом сигары
Снова сладок божий мир.


Ранний, чуть видный рассвет
Сердце шестнадцати лет

Снова дремотная мгла
Липовым цветом тепла

Тих и таинственен дом
С крайним заветным окном

Штора в окне, а за ней
Солнце вселенной моей.


Мы рядом шли, но на меня
Уже взглянуть ты не решалась
И в ветре мартовского дня
Пустая наша речь терялась

Белели стужей облака
Сквозь сад, где падали капели
Бледна была твоя щека
И как цветы глаза синели

Уже полураскрытых уст
Я избегал касаться взглядом
Но был еще блаженно пуст
Тот дивный мир, где шли мы рядом ...